Está quente. Esse frio aquece. Esse riso de lume de magma, lava escaldante e fogo gélido. És a fénix, renascida das cinzas, que cinzas mesmo? A ave mítica, pura lenda, história de embalar para pequenos e assombrosa para os adultos. És mais do que um pássaro. Um porta-asas ambulante. És de Camões, ardes sem se ver. O cego não precisa ver, basta sentir. As brasas desse calor. Desse mito que me tira do sono. Está frio. Esse calor esfria. Restam-se as cinzas.
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